Une pluie du nord, une grisaille de misères, une plaine triste à pleurer mais combien belle, comme tu l’as chanté. Mon frère de Bruxelles, inlassable dans ta quête, vulnérable et allant.  Sur cette plage mouillée sous le vent, à knokke,  entrelacés sous un ciel  trop bas, j’ai vu les vieux amants. Non loin d’une écluse, j’ai plongé mes yeux dans ceux d’un enfant, vu qu’il était fils de Sultan. Et pour ton dernier voyage, sur la banquise, près de mon cœur, sur un brise larme nommé Marquises, malgré mon désarroi, quand tu nous a quitté, Je t’aime, Jacques, toi sans foi ni lois.